J’avais 19 ans, j’étais étudiante infirmière et je ne croyais pas en Dieu. Il y avait dans ma promo une personne sympathique, intelligente et … chrétienne.
Animée par le désir de la connaître et de la comprendre, je lui ai demandé si elle aurait une bible à me prêter. Et c’est au cours de la lecture de l’Evangile de St Matthieu que ma vie bascula : le Christ était là en moi, il avait donné sa vie pour moi et j’étais habitée par le désir de lui donner toute ma vie.
Quelques jours après cette personne m’invitait à un séjour à l’abbaye de Cîteaux. J’y découvrais des hommes à l’écoute de la Parole de Dieu dans la prière, dans la lectio divina ; des hommes qui renonçaient à une carrière, à certains plaisirs pour se mettre totalement au service de Dieu. Cela semblait répondre à l’appel entendu quelques jours plus tôt. Et après un temps de discernement je suis rentrée au monastère.

           Pâques 1943. J’aurai 8 ans dans trois mois. J’appartiens à une famille pratiquante traditionnelle, où "le Bon Dieu" tient à la fois de Zorro et du Père Fouettard. En ce triste jour, l’évidence s’impose : « Ces histoires de Dieu, c’est un truc de grandes personnes pour faire marcher les enfants ». Terminé, on ne m’aura plus. Je bâtis un mur, avec cependant une petite brèche : j’aimais bien l’histoire de Jésus ; ce serait tellement beau si c’était vrai. Quinze ans plus tard, j’ai l’occasion de prendre contact avec les Lettres de saint Paul. Nouvelle évidence : celui-là dit quelque chose et il sait de quoi il parle. Mon mur se lézarde ; ce serait tellement beau si c’était vrai. A nouveau l’évidence : je ne pourrai pas vivre avec cette question non résolue, quitte à y consacrer ma vie. Une brochure feuilletée, une erreur de train, pas mal de difficultés… Ma vie est sur Sa route ; c’est beau.

Soeur Claire-Marie